В поисках сладкого солнца

Автор: Phobos от 15-05-2012, 23:29, посмотрело: 927

8
Мой скользящий взгляд царапают облупившиеся стены домов, крошащийся кирпич, как кости стариков, выцветшие растяжки и баннеры на полупустых домах с которых радостно смотрят лица не известных мне людей, до которых мне нет дела, равно как и им до меня. Ведь они всего лишь рисунок, они мертвы, сила их жизни заключающаяся в красках, давно была отнята. А холодные многоэтажки, они шлют мне привет морзянкой лучами солнца, преломлённые окнами. Игнорирую.

Пробираюсь сквозь прослойку смога и бензина, что болезненно, как опухоль, впитались между людьми и небом. Этот симбиоз теперь как инфекция, крушащая все благородные связи в мозгу, поражает внутренние органы, раздирает гортань и всё это совсем невидимо — оскверняет.

Но я продолжал идти, ловко лавируя сквозь толпу любопытных любопытным нездоровьем пытающихся через глаза высосать мою душу. А вот там мамы, одергивающие своих капризных детей клянчащих у них мороженое, но те получают шлепок под зад и, разоряются отборным детским матом на языке детей и только им же и понятном. Чуть дальше, поддатые работяги, что возвращаются с работы в этот чёртов вторник, что из недели в неделю преследует их до белой горячки. Будь проклят этот вторник, будь проклят Мёбиус, бормочут они себе под нос. А там, отцы забывшие забрать своих детей из детского сада и теперь несущиеся сломя голову распихивая всех встречных, но они ещё не знают, что жена уже забрала детей и дома ждёт холодный ужин. Молодые парни и девушки, кто счастлив, кто устал, кто ни жив, ни мёртв, по одному, по двое, по трое, а кто в задумчивости, бредёт, не замечая окружающую хаотичную почти смазанную симфонию движения. Но это даже не музыка, это просто световой шум, затерявшийся в радужной оболочке глаза.

Почки падали мне на плечи, после чего присоединялись ко всем остальным своим братьям и сёстрам, что пали ещё ниже, на самое дно, в тень, своего некогда бывшего олимпа, который был расположен под струящимися лучами солнца, что питало их своим ядреным синтезом все эти 76 дней весны.

Я почти уверен, что слышал, как крича в отчаянии, летят эти белые лепестки, укрывающие ещё сонные, заражённые социальной истерией дикие яблони, но это был лишь фантом.

Чуть показательно, медленно и смакуя, почти медитируя, сквозь боль срываю застывшую корку, покрывавшую некогда раны.
Иду прочь.

Категория: Работы участников » Проза